Imaginário.

Uma triste canção de embalar adormece-me eternamente...

Sinto-me criança de novo e tantas memórias voltam dos túmulos como fragmentos do presente...
As tonalidades sépia recriam dias de Outono onde o vento nos acaricia o rosto e o frio nos apaga o sorriso...

Debaixo de uma velha árvore um menino de aparência frágil olhava as folhas caírem lentamente...
Parecia que temiam tocar o chão e o vento dançava com elas naquele funeral triste, mas belo... A melancolia da morte comovia e as lágrimas soltavam-se a cada folha que no ar dançava até a morte lhe tocar...

Os segundos davam lugar a dias onde a tristeza era comparada ao som de um violino que chorava a cada momento de solidão...

Dias e dias ele ali sentava-se ouvindo o silêncio chorar...

Ele comovia-se olhando as nuvens negras naquele céu perfeito...

Faziam com que ele chorasse e as lágrimas corriam por o seu rosto morto como a neve e fria como uma rocha tumular...

As suas vestes rendadas lembravam bonecas vitorianas de tons góticos e macabros...

O seu olhar era lindo,

perdido no nunca...

O seu sorriso era nulo e apenas as lágrimas possuíam vida ali...

O vento levantava as folhas num belo cortejar de morte,

o frio sentia-se nas veias sobre os pulsos envolvidos em arame farpado,

o desfalecer dava-se e o calor humano perdia-se a cada batimento que o coração rejeitava...

A canção de embalar surgia sempre que o sol se deitava e surgia da melancolia como se existe-se apenas para ele a ouvir...

A sua volta túmulos rodeavam-no, 

antigas sepulturas decoravam aquele jardim mortuário...

O silêncio comovia e junto ao violino ouvia-se agora um velho piano que na triste canção acompanhava a morte no seu trajecto de solidão...

Ele olhava vendo a morte tocar a sua canção de embalar e chorava, pois a felicidade de morrer era superior ás lágrimas de dor...

O dia escurecia e belos cadáveres dançavam inanimados sobre os túmulos..

Vestidos longos de tons negros,

assim trajavam os meus homens, do meu mundo...

Eles dançavam para a morte enquanto um deles sorria para mim,

um sorriso que ainda hoje eu reconheço.

És a mais bela boneca do meu mundo, pois foste criada pelo meu imaginário e pelos meus sentimentos negros e és tu quem eu vejo a dançar no meu túmulo nunca deixando que mesmo depois de morto me senta só...

Eles dançam eternamente sobre os túmulos e entre tantas outras as mais belas criações foram criadas por mim...

O olhar apagou-se finalmente e o silêncio instala-se no meu coração artificial...

O tic-tac mecânico da minha fonte de vida acabou e dissipou-se na memória...

Uma memória sentimental onde os cadáveres ganham vida e onde eu a perco uma vez mais...