Desabafo.

Por vezes a solidão disfarça-se de amor, de conforto. Assim ela torna-se uma melhor amiga, um amor adolescente, puro e louco, um abismo de suicida. Ela, e só ela, faz-me temer a vida e, tal como um velho espírito sem forças, a morte. Faz-me temer a morte por aqueles que amo, não pelos que me amam. O egoísmo é outro dos sentimentos dominantes no meu íntimo. Muitas pessoas julgam-me melhor do que realmente sou; outras julgam-me bastante pior, criando uma imagem fictícia de mim. Nenhuma das duas é boa. Quero passar pelo que sou apenas e gostava que me julgassem apenas por isso, por o que sou.

Ouve muitas mudanças em mim. Agora, os sucessivos ataques de melancolia transformaram-se em falsos sorrisos, como uma armadura, como uma mascara. Tenho saudades do que fui e não serei mais.

Nos últimos tempos pensei bastante. Faço de conta que o barulho gritante do silêncio é a respiração da Terra, do todo, à qual eu faço parte. Dessa forma, sinto-me como se fizesse parte de algo. Dessa forma, nunca me sinto sozinho.

Desta vez, não!

- Desculpa, eu sei que errei.

- Segura neste copo.

- Sim?

- Manda-o ao chão.

- O quê? Estás doido?

- Não. Manda-o. Depois pede-lhe desculpa e vê se fica inteiro novamente.

Fui durante muito tempo cego, mas acabou. Chamei-te de melhor amigo. Mas hoje não passas de uma desilusão. 

Olhar Sombrio - Parte 1.

O dia era chuvoso, como que todos os anjos renegados chorassem pelo blasfémico pecado da indiferença. A cor do céu era semelhante às filas de sepulturas que estavam ali perante eles. Via-se uma fina camada de nevoeiro até a linha do horizonte, sem que um único vestígio de esperança se fizesse sentir perante o clima melancólico fortemente imposto pelos gritos agoniantes dos espíritos marcados pela revolta.

Saphira, tivera completado a maioridade no dia anterior, os seus dezassete anos. Possuía uma beleza inumana, pálida como a neve de Dezembro, um corpo esguio e perfeitamente moldado pelas curvas femininas demasiado belas para uma simples mortal. Os seus olhos eram de um azul tão inocente como o céu do paraíso, rodeados de uma carregada maquilhagem negra e os seus cabelos eram de um negro tão sombrio como breu, de um liso perfeito, acariciando-lhe o corpo até às ancas. A face estava agora com uma marca negra resultante de uma lágrima derramada. A sua beleza sobrenatural era completamente contrária aos seus sentimentos, esses de uma humanidade extrema, de uma tristeza sepulcral.

Trevor, vivia agora os seus confusos quinze anos. A ele, não era a beleza que o fazia destacar-se. Era a sua inteligência, o seu olhar expressivo. Um olhar que daria esperança, certamente, a qualquer alma com uma réstia de vida. Transmitia a beleza humana. A beleza do pensamento, do sentimento e da natureza. A beleza de um ser sofrido, um ser com sonhos, com esperança. O seu cabelo encaracolado de um castanho vivo, chegava-lhe aos ombros e o seu corpo era mediano. Não era sensual, apenas belo.

Os olhos inocentes de Saphira interceptaram-se com a esperança emanada pelo olhar de Trevor. Ambos eram sofridos, de maneiras diferentes, por razões distintas. Ela tinha o olhar de quem sonhava mudar a humanidade. Ele tinha no olhar uma esperança inequívoca de que a humanidade mudasse. Os seus olhares prenderam-se um ao outro de forma inexplicável. Era, para ambos, a primeira vez que o calor da compreensão lhes dançava na alma.

Nesse momento, o coração de Saphira acelera compulsivamente e o respirar de Trevor silencia-se como se o ruído da respiração ameaçasse arruinar aquele momento.    

Nesse instante, um ameaçador trovão quebra a escuridão instalada naquele jardim mortuário e a chuva começa a cair compulsivamente.